Sturmgewehrpoesie

Dies ist ein kleiner Twitter-Test,
drum halten wir uns immer fest,
Halt allein und Schutze mehr,
bietet nur das Sturmgewehr.

Ihr lieben Kinder, gebt nun Acht,
Der Januar hat es mitgebracht.
Der liebe Lauf gen Himmel ragt,
durchlöchert alles was ich mag,
lässt Flocken regnen erdenwärts,
bedeckt die Welt bis Anfang März.
Oh du liebes Sturmgewehr,
ohne dir kein Winter mehr.

Der Obama, der Obama,
der hat ne tote omama,
sie starb im alter auf hawaii,
aß zu dem auch nur Apfelbrei,
Die Präsidentenwahl nicht mehr erlebt,
Ihr Enkel an den Wänden klebt,
Er hat gewonnen gegen McCain,
who is still singing in the rain.
Doch Palin mit rasierten Bär,
sucht immer noch das Sturmgewehr.

Wenn wir in den Süden blicken,
Wo die Kühe in Schluchten ficken,
sehen wir ein anderes Land,
Ohne Meer und ohne Strand,
Ein Auto, Ein Haider,
ohne Bremsen, ohne Schneider,
das ist doch alles nicht sehr fair,
hättens denn nicht mit dem Sturmgewehr?

Mannheim glüht im Feuerschein
Wenn Blut fließt längst dem langen Rhein
Ein Heldenopfer sein begehr
Rousseau zückt nun sein Sturmgewehr

Mein allerliebstes Sturmgewehr,
ja auch du hast es sehr schwer,
geliebt und blank geputzt,
in aller Welt und Unterputz,
Sag ich dir für alle Zeit,
nur du erschaffst mir Heiterkeit

Viele Mönche verderben den Brei,
Und Myanmar das ist nicht frei.
Den Mönchen fehlt das Wohl der Khmer,
oder eben ein Sturmgewehr

Der Noske wäre stolz darauf,
der kleine Ebert sowieso,
aber niemand schoss ihn übern hauf,
oder einfach in den Po,
Ruft von hinten die Parolen,
die die Streiken, sind betrogen,
gebt ihnen ein Sturmgewehr,
und dazu ein heissen Draht,
dann fürchtet er sich sehr,
wenn der Pöbel naht.

Gegen Sozialdemokraten helfen nur (Arbeiter-)Soldaten!
Solidarität mit den Streikenden in Deutschland und Frankreich!

Serben, Kroaten, Jugoslawen,
und die ganzen anderen Sklaven,
Sind jetzt ihren Blender los,
Jugoslawien wird jetzt niemals groß,
außer es kommt einer wieder,
Ist im Besitz all seiner Glieder,
und macht keinen Politiker,
sondern einen Kritiker,
mit Terror, Morden und viel mehr,
es darf nicht fehlen, das Sturmgewehr.

In den Armen meiner Liebe, warte ich auf das Morgenrot,
Ich hoffe das mein Gott spricht, doch er ist tot,
Ich lege meinen Körper nieder, meine Arme werden schwer,
Ich wollte niemals irgendjemanden schaden,
Nur jetzt spricht meine Liebe, mein Sturmgewehr.
Es wird ein Fest für die Maden.